La esfera de Morís

19 junio 2007

RETAZOS DE FICCIÓN Y REALIDAD

Durante años la había adorado en silencio. La más constante imagen de ella en su pensamiento era la de la primera vez que la había visto bajar por las escaleras en el salón de Earlcastle y se dijo que debía de ser la princesa de un cuento. Pero siguió siendo una figura remota. Hablaba con el prior Philip, con Tom el constructor, y con Malachi el judío y también con otras personas acaudaladas y poderosas de Kingsbridge. Pero Jack jamás había tenido ocasión de dirigirse a ella. Se limitaba a mirarla cuando rezaba en la iglesia o cabalgaba en su palafrén por el puente, y también mientras tomaba el sol delante de su casa, envuelta en costosas pieles en invierno y vistiendo hermosos trajes de lino en verano, con el pelo alborotado enmarcándole el bello rostro. Antes de dormirse cada noche, solía pensar en lo maravilloso que sería quitarle aquellos ropajes, verla desnuda y besar sus suaves labios.

Durante las últimas semanas, se había sentido desazonado y deprimido a causa de esas fantasías. Ya no le bastaba con verla a distancia y escuchar sus conversaciones con otras gentes e imaginar que le hacía el amor. Necesitaba que fuera algo real.

(...)

Ken Follet. Los Pilares de la Tierra

Fotografias: Alberto Ramírez. Castillo de Olvera y vísta de la sierra de Cádiz desde sus almenas

11 junio 2007

FELICIDADES

06 junio 2007

SEVILLA

Torres con alas de oro

que sueñan distancias.

Calles con sombras de siglos

y nardos de plata.

Cantes que arañan estrellas

que arañan el alma.

Noches reflejos de un rio

que quiso ser mar,

que quiso ser mar.

Sevilla, verde claridad sonora.

Verde tierra, azul el aire

donde el agua adormecida

de una torre se enamora.

Sevilla, verde claridad sonora.

De andaluzas soledades.

Fuego, nieve, llanto y cante.

Fotografía: Alberto Ramírez

01 junio 2007

PARECE MENTIRA QUE...

Parece mentira que los dichos de mi madre cobren vida.

Parece mentira que estos carteles se sitúen junto al patrimonio de nuestra Andalucía.

Parece mentira que el can entienda lo que en él se transmita.

Parece mentira que lo tachen a él y no a su porquería.

Parece mentira que el el olor de sus ecces así se transcriba.

Parece mentira que a un perro cagando le entre fatiga.

Foto realizada junto al Monasterio de San Isidoro del Campo. Santiponce (Sevilla)

09 mayo 2007

SON MIS AMIGOS

Dice una sevillana: "Me gustan los amigos que dan la cara/y te entregan el alma sin pedir nada./Son diferentes/se nota en la mirada/la buena gente". Lo cierto es que puedo constatar su mensaje. No presumo de tener muchos amigos, pero sí de la valía de estos, especialmente de dos, aunque a veces no se lo haga ver. Pero no existe todavía un decálogo de cómo comportarte con tus verdaderos amigos, ni de cómo estos se deben comportar contigo para que los consideres así.

Uno de ellos ya tuve que despedirlo, va a hacer un año, por motivos laborales al levante andaluz, al desierto de tierras almerienses que lo arrancaban de sus raices, de su vida, de su día a día. Pero nos distes a todos una lección de valentía y coraje. Mi yo más borde, más descarado y atrevido me dejaba sin poder decirle una tarde cualquiera "quedamos en Monte-Sión".

Ahora es otra la que, por los mísmos motivos, se despide con pañuelo azul y blanco de cielo onubense. Cierto es que está el móvil, el correo electrónico, el messenger, pero no podré descolgar el teléfono y decirte "nos encontramos en La Campana". Y es que parece mentira, pero este pasado fin de semana me dijistes: "a saber donde estaré yo el año que viene". Pues algo sabes ya. Quizás no comparta con tigo, con vosotros, mis fiestas, mi diario. Quizás no te vea el año que viene en una bulla de incienso frente a la Virgen del Rosario. Quizás no compartamos un fin de Feria regado con la guasa del rebujito y "sin paños calientes". Quizás no os deslumbre la luz de un sol de jueves de Corpus, día marcado en rojo en que te conocí. Quizás no volvamos a reunirnos, hasta altas horas de la madrugada, en torno a un vaso de té y una conversación que empieza por un tema y acaba por "los cerros de Úbeda". Quizás pasen muchas cosas que no podamos compartir juntos, pero ,dejadme al menos, que siga vivo y que continue viviendo en vuestras vidas.

Deseo que todo sea bueno, "mucho bueno, mucho bueno", a pesar de descubrir una vez más el significado de TVE: T(e) V(oy) a E(xtrañar).

Este año, en un par de semanas, cuando me encuentre frente a una devoción que os une y que ambos me habeis enseñado, sólo podré rezarle: "Madre mía del Rocío,/a Tí te vengo a pedir/salud pa´to mis amigos,/que siempre esten junto a mí./Que si no estan los amigos/es como si le faltara/la primavera al camino".

03 mayo 2007

ÚBEDA. JOYA DEL RENACIMIENTO

Portada Iglesia de San Pablo

Fachada de la Iglesia de San Pablo

Sacra Capilla del Salvador del Mundo

Monumento al genial escultor Andrés de Vandelvira

Fachada del Ayuntamiento de Úbeda en la Plaza de las Cadenas

Uno de los leones que anteceden a la Plaza de las Cadenas

Palacio de los Orozco

Monumento en recuerdo de los caidos en la contienda fraticida de 1936

Uno de los modelos más llamativos de marmolillos de Úbeda

Fotos: Alberto Ramírez

19 abril 2007

CAZORLA

Foto: Alberto Ramírez

10 abril 2007

NUESTRO JUEVES SANTO

Dicen que con los años se gana en madurez. Que conforme van pasando vemos la vida de otra forma. Pero vuelvo a ser un niño cuando acudo a renovar un pasaporte anual que me permite viajar contigo, por unas horas, a una ciudad trasfigurada, a unas calles engalanadas con su color por unos caminos de cera, testigo de otras travesías terminadas.

Todos los años me pasa lo mismo, siempre se me olvida el tiempo que nos une. Sólo se que contigo he crecido y he madurado. Contigo he reído, he disfrutado, he ganado, y nunca, a pesar de los pesares, me has negado el amor fraterno que predica el día grande de nuestro calendario.

Con este son tres los viajes frustrados a los pilares del cielo que cobijan el sagrario de un Dios flagelado, coronado y crucificado. Tres, como los clavos que sujetan a la cal el que a tu diestra se asoma al devenir de tu bar

rio. Nunca olvidaré el primero, tanto que lo tengo escrito en las páginas de un número que no recuerdo con las letras de un joven orgulloso y convencido. Como convencido estaba de que este año no habría senda, que no sería posible partir tan siquiera del suelo ajedrezado. Pero habíamos quedado allí, Tú bajo un cielo de malla y yo bajo el ensimismamiento de tu mirada, rendida de humildad e inclinada de dulzura. Nuestro punto de part

ida, mi comunión con tu carne de madera, tu carne venerada por siglos. Pero ni la elegancia hecha hábito, ni ambiente, ni luz, ni nada; sólo un cielo en tinieblas que presagiaba naufragio. Y ahí estaba yo, con la misma ilusión del primer día, con el nerviosismo que cosquillea las entrañas y con la impaciencia de una demora que rememoraba lo vivido. La estancia ajena a mí y yo ajeno a la habitación. Cristal empañado, esperanzas que se empañan e ilusiones que se mojan.

Quedó anulado nuestro viaje,
el que todos los años hago de tu mano
para arrodillarme, como el que va delante,
ante un Dios entregado.
No sonó tu palio, como no rozó el rosario
en varales de plata calado.
No hubo huerto sevillano,
ni Cristo por ángel confortado,
ni el sueño de Pedro, Juan y Santiago.
No se olió el incienso quemado,
ni la marcha que un buen día te dedicaron,
ni se oyó saeta en balcón engalanado
ni cielo de pétalos deshojados.
No subí con los ojos la rampa de tu manto,
el que me dice que todo ha terminado,
cuando el jueves ya no es jueves

sino Madrugá de Viernes Santo.
No salió el sol en la Plaza de los Carros
quedándonos sin nuestro Jueves más señalado,
y por más que quiera vacío me he quedado.
Aunque busque el Silencio

siempre me llevaras del brazo
Porque sabes que soy tuyo

de la corona al vellocino sagrado,
Porque sabes que antes de pisar el asfalto
Me santiguo con tu letanía pronunciando,
La que cuando anochece

susurran mis labios
Y cuando amanece

dibujo en mi cielo adintelado.

Porque sabes que nuestro viaje

no es un día sino un diario.

Fotos y texto: Alberto Ramírez y Carlos Sánchez